Caí (29-III-2017)

Te desnudas
en el lento silencio de mi cuarto.
Dejas caer tu blusa como si fuera amarga
una especie de piel sobre la piel
que descubre tus más tiernos olores.
Desabrochas la falda. Se desliza
y se convierte en mancha sobre el suelo.
          Por la ventana, agosto se aproxima.
La luna cuelga rota del estío.
           Tú me miras, sonríes, das un paso.
Tus manos en la espalda
hacen saltar la liga del sostén.
Miras de nuevo, bellísimo animal, luz
devastada sobre mi piel oscura. Sueltas
tu cabellera y lo que queda en ti que aún te cubre.
            Das un paso hacia mí. Tus ojos líquidos
son verdes lámparas de cobre
que arden allá en el fondo de ti misma.
            Otro paso hacia mí. Tiendo los brazos.
Mi corazón respira. Me ilumino.

 

Jorge Souza Jauffred

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