XLIII (20-XII-2017)

Has tenido miedo de morir en este viernes,
has tenido miedo de morir sin decir
de qué lado de su mano preferías recostarte por la noche,
en qué línea de su boca no te alcanzó jamás el alba,
en qué parte de su oreja silenciaste las voces de tortura,
por qué su costilla rota era el mejor refugio de la lluvia,
cuántas pestañas sostuvieron tu insomnio tantas veces,
qué canción compusiste con el sonido de sus piernas contra la sábana,
a qué olía el centro de su espalda en el último invierno.
         Has tenido miedo de morir en este viernes
en el que estás lejos de las láminas de su cuerpo;
y yo me he quedado mirando cómo se te hunden los ojos
ante la visión de tu imagen desdoblada:
muerta te presiento en el cuarto que está tras el espejo.

Maité Villalobos

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